Почтальон

pet

… горячую воду вообще отключали часто. К тому же больше половины города занимал частный сектор. Красивые, старые избушки и дощатые домики, где ни водопровода, ни канализации не было. Частники жили далеко, «за линией» — железной дорогой, по которой за каких-то два с половиной часа электричка доезжала до Москвы. В Москву мы не ездили никогда, зато могли добраться до любого полустанка, но только до границы области. Дальше уже ходили контролёры. Платформы были не на всех станциях, а иногда двери электрички открывались прямо в дремучий лес. Его можно было потрогать рукой, не выходя из вагона. Каждая остановка могла стать новым миром, встретить приключением, которое могло закончиться словами: «осторожно, двери закрываются…», даже не начавшись.
Сколько всего могло произойти, если дошагать через весь город до музыкалки, постоять, в задумчивости поглядев на неимоверно тяжёлую дверь, обитую светлой вагонкой, спрятать пакет с нотами под лестницу, развернуться и пройти ещё двести метров до вокзала. А там — целая райцентровская вселенная. Вещевой рынок, на котором пахнет сокровищами Китая, за обладание которыми любой мальчишка продал бы душу (интересно, дьявол идиот или дети его не интересуют?) Столовые, в которых томятся скучные котлеты и неинтересные супы. Гостеприимный «Ерофеич» и, конечно, здание самого вокзала. Можно было часами пялиться на цветное табло с расписанием, представляя, куда бы ты отправился в первую очередь или куда не поехал бы ни за какие коврижки. Ну кто в здравом уме поедет в какую-нибудь Шатуру? Другое дело, «Глубоково» — оно таит в себе настоящую интригу. Наверняка там всё изрыто карьерами до центра земли, а в «Волосово» все обитатели заросли шерстью с ног до головы. Но настоящим центром вокзала были не кассы и не расписание. Им был волшебный ларёк, закрывающий собой вход в буфет. С его прилавков мальчишек сиренами тянули к себе яркие журналы, комиксы и наборы солдатиков. Да, за вещевой рынок и этот ларёк можно было выменять души всех детей в области.

*

Гостей я любил, но заходили они к нам редко. Мало кто мог долго общаться с нашим дедом. Поэтому раз в полгода к нам заходила дедова сестра с неизменной коробкой конфет, она жила на той же улице, через два дома. Они с бабушкой пили чай с невкусными конфетами и смотрели телевизор, через час или два гостья вставала, кричала из прихожей деду: «будь здоров, Леонид!» и уходила. Никакого смысла и развлечения в её визитах не было, но порой, в особенно скверную погоду, когда на улице было совсем тоскливо, я спрашивал: «Когда к нам тётя Лида придёт?»
— Называй её баба Лида, — строго отвечала мне бабушка.
«Справедливо», — думал я, — «тётя… баба Лида старенькая, как бабушка».

Кроме бабы Лиды навещала нас ещё и давнишняя бабушкина подруга. Жила она в том самом частном секторе и приходила к нам изредка, чтобы помыться в настоящей ванне. Красная, распаренная и сморщенная, после длительных водных процедур, она сидела с невероятно довольным видом в кресле и принимала угощения и чай с молоком. В ней самой не было совершенно ничего выдающегося —  обычная старушка, но с собой она каждый раз приносила котят. Одного, двух или трёх. Они выпрыгивали из пухового платка и начинали носиться по квартире, через пять минут уставали и валились друг на друга в изнеможении. Тогда я принимался гладить их и чесать покрытые лёгким пушком ушки. От них пахло тёплым молоком и шерстью. Котята громко урчали и тыкались прохладными носами в мою ладонь. Каждый раз мне хотелось всех их оставить себе и каждый раз их забирали.

— Ба, скоро придёт баба Дуся? — спрашивал я, когда проходило достаточно, как мне казалось, времени.
— Какая же она тебе баба?! Она для тебя тётя Дуся, — отвечала бабушка, повергая меня в невероятное смятение.

Третьим, самым ожидаемым гостем, был почтальон. Слышали мы его каждую неделю. Рано утром по всему подъезду разносился стук крышки почтового ящика. Это значило, что мне нужно нестись вниз за газетой — местным листочком на две полосы, пока она не исчезла.
В квартире почтальон появлялся редко. Раз в несколько месяцев и обязательно тринадцатого числа. Днём двенадцатого бабушка совершала ритуальный звонок на почту и спрашивала робким, извиняющимся голосом: «Адрес такой-то, будет ли завтра пенсия?» Обычно ей отвечали, что ждать не стоит, но, когда в ответ доносилось короткое: «ждите», бабушка расцветала. В квартире совершалась генеральная уборка, утром следующего дня на кухонном столе появлялся свежезаваренный чай, варенье и белый хлеб. Бабушка и дед ходили чуть ли не на цыпочках, прислушиваясь к звукам, доносящимся из подъезда. День получения пенсии всегда был праздничным, а всякого праздника нужно ждать очень долго.

— Это всё Ельцин твой, — кричал на бабушку дед. — Голосовала за него, вот и сиди-жди теперь.

— А ты, будто, не голосовал, — привычно огрызалась бабушка.

«Видимо, Ельцин — это почтальон, который не хочет приносить пенсию», — думал я, — «поэтому за него приходит какая-то тётка».

Почтальонша, не здороваясь и не разуваясь, уверенно шлёпала прямо на кухню и принималась пересчитывать деньги на белой скатерти. Бабушка суетливо хлопотала вокруг неё, наливая чай погорячее, двигая ближе вазочки с вареньем. Дед садился напротив почтальонши и вежливо улыбался ей. Казалось, сделай они резкое движение, и почтальонша взбрыкнёт и бросится прочь из квартиры, унося с собой деньги.

— Расписывайтесь в ведомости! — раздавалось громогласное восклицание.

Старички щурили потеплевшие глаза и тихо, от всего сердца благодарили женщину.

Когда она, не прощаясь, шла обратно к входной двери, я боязливо выглядывал из-за угла, стараясь хоть краем глаза увидеть человека, чьё могущество было так велико, что даже дед становился добрым…

Реклама

Добавить комментарий

Заполните поля или щелкните по значку, чтобы оставить свой комментарий:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход / Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход / Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход / Изменить )

Google+ photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google+. Выход / Изменить )

Connecting to %s