Калека

16772058-Старинные-деревянные-книжные-полки-над-шероховатый-фо

— Я что-то не помню, чтобы ты на костылях ходила.

Бабушка судорожно вздыхала при каждом шаге.

— Натирают они мне.

— Ба… — снова начал я, но она меня перебила.

— Где же тебе помнить, ты же в армии был, когда я ногу сломала.

— Так это когда было. Давно бы зажило уже.

— Натирают мне костыли. Не могу больше.

Бабушка бросила костыли и едва не упала. Я успел подхватить её, взял на руки и понёс в комнату. От неё пахло пирогами, мукой и почему-то геранью.

Уложив бабушку на кровать, я подобрал костыли. Они действительно тёрли подмышки.

Я встал на низкий журнальный столик, который при необходимости можно было использовать в качестве тарана и открыл верхние ящики стенки, где всегда хранилась куча барахла. Сейчас они были пусты. На других полках тоже ничего не было. Ни фотографий в рамках, ни альбомов. Я осмотрел всю квартиру — она была вылизана и пуста, словно маленький городок в преддверии урагана. Лишь из бабушкиной спальни доносилось бормотание телевизора.

В конце концов я нашёл эти чёртовы нашлёпки и нахлобучил сверху на костыли. Я вложил их в подмышки, упёрся в пол и попробовал сделать несколько шагов. С резиновыми нашлёпками костыли не натирали, но ходить на них было непривычно и сложно.

— Готово, ба, — я вошёл в комнату. В ней никого не было. Кровать была нетронута. Бабушка исчезла. Я так и стоял в дверном проёме, опираясь на костыли. В один момент я стал калекой.

Реклама

Добавить комментарий

Заполните поля или щелкните по значку, чтобы оставить свой комментарий:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход / Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход / Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход / Изменить )

Google+ photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google+. Выход / Изменить )

Connecting to %s